Pe. Manuel Ribeiro

Há histórias que, mesmo sem sabermos se aconteceram realmente, possuem a estranha capacidade de nos revelar uma verdade que os factos, por vezes, não conseguem dizer. Não porque sejam necessariamente verdadeiras, mas porque nos colocam diante de nós próprios, das nossas fragilidades, das nossas contradições e daqueles medos que tantas vezes escondemos até de nós mesmos. São histórias que acabam por nos ler a nós muito mais do que nós as lemos a elas.

continuação da edição anterior)
Em compensação, havia uma frase que regressava vezes sem conta. «Pode ficar mais um bocadinho?»
Durante muito tempo pensei que aquele pedido nascia do medo da morte. Hoje acredito que nascia, antes de tudo, do amor pela vida. Porque só quem descobriu o valor da presença pede mais presença. Só quem percebeu que o tempo está a terminar compreende que nenhum bem material consegue substituir uma pessoa sentada ao nosso lado.
Foi então que comecei a olhar para o mundo com outros olhos.

Durante os anos em que fui capelão de uma Unidade de Cuidados Paliativos, houve um objecto que me ensinou mais sobre a vida do que muitos livros de filosofia, psicologia ou teologia. Não era o crucifixo suspenso na parede, nem os monitores que desenhavam no ecrã a fragilidade de um coração, nem os frascos de medicamentos alinhados sobre a mesa de cabeceira. Era uma cadeira.

Mais cedo ou mais tarde, todos acabamos diante de um hospital, de um funeral, de uma ausência irreversível ou de uma noite demasiado longa para ser atravessada sozinho. E é nesses momentos que percebemos como eram frágeis muitas das coisas a que demos importância excessiva.
Os diplomas envelhecem connosco. Os cargos passam para outros nomes. O prestígio é breve. As propriedades tornam-se paredes silenciosas. Até as fotografias das viagens acabam esquecidas algures numa memória digital.

Há pessoas que vivem aterrorizadas pela possibilidade de deixarem de ser importantes para alguém. Não falam disso. Não o confessam. Mas carregam esse medo todos os dias. O medo de já não serem suficientemente interessantes. Suficientemente fortes. Suficientemente divertidas. Suficientemente necessárias para continuarem a ocupar um lugar no coração dos outros.
Talvez uma das maiores fragilidades humanas nasça exactamente aqui: na suspeita silenciosa de que o amor dos outros depende daquilo que conseguimos oferecer.

Num tempo em que quase tudo se substitui, o gesto mais raro talvez já não seja reparar o que se partiu, mas permanecer diante daquilo que quase todos deixaram de acreditar que ainda pode ser salvo.

No Dia da Mãe, celebramos flores e palavras. Mas talvez o maior acto de amor continue a ser o mais silencioso: permanecer quando todos partem.

Os “defeitos” de Jesus como caminho de plenitude.

Entre o erro e o inferno há uma decisão.
O inferno não começa nas grandes quedas. Começa quando deixamos de distinguir entre aquilo que fizemos e aquilo que somos, quando trocamos a consciência pelo rótulo e a responsabilidade pela resignação. É nesse instante que a queda deixa de ser episódio e passa a ser morada.